Fairy stories

Название: "Десять минут"
Автор: Николаос
Пейринг: Лю Фейлон, один-одинешенек(
Рейтинг: PG-13
Жанр: PОV
Аннотация: Фей и его мысли, ничего особенного)))

---

Просто температура. Невысокая, Йо беспокоится зря. До завтра все пройдет.

Не выпить вина на Эйфелевой башне – не увидеть Париж... Нелепая традиция. Нелепая штуковина… По мне она скорее напоминает клетку – редкое уродство. Однако, как сказал какой-то классик, на башне не видно башни... Гюго, кажется. В другой клетке было достаточно времени, чтобы перечитать сотни книг.
А сверху видно лишь сияющий город, и это мое любимое зрелище.

Официант неслышно шуршит между столиками. Он на кого-то сильно похож… ну да ладно. От попытки вспомнить только кружится голова. Или от лихорадки. Или от вина.

От попытки вспомнить я почему-то чувствую себя несчастным. Да к черту – у меня температура, я последний день в Париже и имею право расслабиться. Просто десять минут побыть слабым, несчастным и пожалеть себя…
Время пошло.

Здесь шумно. Слышу обрывок разговора подружек за соседним столом – что-то… про лошадей. Нет, про волосы. Кажется, мадемуазель говорит, что у меня красивые волосы... За годы в тюрьме я выучил три языка, но все еще плохо понимаю французский.

Мне кажется, или становится жарко?... В дверь входит высокий черноволосый человек, он обводит зал взглядом, но свободных столов нет. Меня снова бросает в жар – он останавливает взгляд на мне, потом делает несколько неуверенных шагов.
Сейчас он попросит разрешения присесть, пока столик не освободится… И я ему разрешу. Не знаю, почему.
Или знаю.

Он не доходит всего нескольких шагов. Шумная американская семейка снимается с мест, как стая крикливых птиц, и мужчина, едва заметно улыбнувшись мне, занимает соседний стол.
Теперь я вижу его профиль.

Семь минут. Мне кажется, или предметы меняют цвет?..

Отбрасываю волосы назад – случайно провожу ногтем по шее… и вздрагиваю. Это ничего… это от температуры. И неудовлетворенности. Кончик языка пробегает по верхней губе, подбирая капельку вина.
Бейше – мое дитя, моя возлюбленная… растерзанная, поломанная, сросшаяся и воскресшая, в новом теле с новой душой. Все мое время, все силы – ей. Все мои мысли – ей.
Я вышел из тюрьмы, но я все еще не свободен. И боюсь, никогда не буду.
Ну, может, только сегодня, пока длятся эти десять минут… или чуть дольше. Пока длится эта жаркая парижская ночь.

Его красивый профиль многое напоминает, из жара бросает в холод. Воспоминания неистребимы – в зале суда или на тюремной койке, в собственной постели или чужой. Я еще не нашел способ отделаться от них – но может, я не там искал? Может, ничего не выходит, потому что я всегда сверху?
Неужели нужно отдаться кому-то, чтобы все прошло?

Этот подойдет?

Он знает, что я смотрю.
Отдаться. А потом, если будет совсем не по себе – убить. Стереть. И забыть.

Официант мелькает между нами - приносит мне еще бокал. Глаза как чисто вымытые окна. Я вдруг понимаю, кого он так напомнил – как его… Такаба, да? Акихито... Секс-игрушка Асами. Норовистый… кажется, Асами и сам его еще не объездил. Вместе с этим вдруг усиливается странное чувство неправильности… что это? Сожаление? Ну трахнул мальчишку, большое дело. Не убил же. Я раздраженно запиваю неугодное чувство глотком бордо и возвращаюсь к созерцанию.

Пять минут. Незнакомец тоже пьет вино, и мое отражение дрожит на стенке бокала.
…Как будет, когда эти руки обнимут меня?.. так давно никто не обнимал – так, как хотелось бы. Не имею в виду шлюх и однодневок. Они не умеют… так. Как я хочу. Как я хочу забыть.
Этот отличается. С этим может получиться.
Вспомнить – и забыть.
И прочь все мысли, воспоминания прочь. И лицо Асами стерто, скрыто в потоках, залито черным. А лучше красным.

Да, просто отдаться. И если что – убить.
Нет, убить в любом случае. Стереть, залить красным. Никаких следов.

По телу дрожь, стучит в висках. Я чуть поворачиваюсь к окну – и теперь он украдкой рассматривает меня. Тюремные будни превосходно развивают боковое зрение.

Как мы будем раздеваться в номере отеля, целовать друг друга? Быстро или нет, в темноте или при свете? Какой вкус у его губ, какова его кожа на ощупь? Как это будет вообще? Больно - или не слишком? На самом деле боль не проблема, я готов вытерпеть любые муки, чтобы это прекратилось.
Ладонь, гладящая по щеке, стирая слезы… Губы, прижатые к третьей чакре... И пальцы в волосах… нет жеста интимнее, ничто не сравнится, ни стоны, ни удары плоти. Касание пальцами, как легкий сквозняк, пока я погружаюсь в сон.
Это сводит меня с ума.
Не могу больше.

Решено, вот сейчас. Встану, подойду… и он решит мои проблемы и умрет. Вот сейчас.
Голова кружится, в глазах темно. Кто-то поддерживает меня под локоть.
- Месье?..

Незнакомец смотрит на часы, кладет на стол купюру и выходит.

Три минуты. Я провожаю взглядом высокую фигуру, исчезающую в дверях. Он выходит, не подозревая, что весы качнулись в его сторону, и все – номер отеля, поцелуи, разворошенная постель и пуля в затылок – расплывается в несостоявшемся будущем. Уходит, не зная, что сегодня он не заплатит чужой долг и не станет жертвой чужих проблем.
О чем я вообще думал… это так недостойно.

Ощущение неправильности медленно, но верно сходит на нет.

Все еще опираюсь на плечо официанта, он смотрит снизу вверх, обеспокоенно, искренне. Юный. Тонкие светлые волосинки спутались и прилипли ко лбу.

Я решу свою проблему – решу подобающим образом, посмотрев ей в лицо. Если придется, выстрелю, нужно будет – уничтожу, залью красным… но не так. Не здесь и не сегодня. Фантазии – не повод убивать невинных. За них заплатит тот, чья вина доказана и бесспорна.

Но это позже. Сейчас у меня температура, я последний день в Париже и имею право расслабиться. Просто побыть слабым, несчастным и позволить кому-то пожалеть меня…
Еще минуту. Или всю эту жаркую ночь.
А до завтра все пройдет.

- Месье, вам плохо?
Пятьдесят секунд.
Улыбаясь, касаюсь пальцами его волос на затылке – вздрагивает, но не отстраняется.

- Нет, милый. Мне хорошо.